Я в небо с душа вышел в мыле

Я в небо с душа вышел в мыле,
Не выдержав с тобой разлуки,
Любви, оплавленные крыла,
Вдруг заменили мои руки.
Я был на ангела похожий,
Всецело был в кусочках пены,
Меня все ниже были стены,
Весь мир пылал в зерцалах кожи.
В моих зрачках леса горели
И трещины полнили губы,
А ветер в спину очень грубо
Толкал и вторил: «Полетели».
Я взмахом крыл покинул землю.
Я не умел, но научился,
Как не любил и вдруг влюбился,
Покинул землю взмахом крыл я.
Мне было холодно ужасно,
А так же нестерпимо жарко,
И облака так были марки,
Но это было так прекрасно.
Внизу я видел город утра,
Твое окно, людей теченья,
Его асфальт и пробужденье,
Ритмичное, как Камасутра.
Я словно бритва резал небо
И одевал себя в лоскутья,
О воздух ударялся грудью,
И где я только тогда не был.
Я был, где облака пасутся,
И нет людей, где только птицы,
А звезд отчетливые лица
Твоей улыбкою смеются.
Там время спит, а сон погиб,
Ведь повседневности волна
Особой мистикой полна,
Как зыбкой прелести изгиб.
Парить, что может быть занятней,
Так замирать в струе ветров,
Крылом к крылу, бедру бедро,
Вдруг падать вниз, затем обратно.
Еще сидеть люблю на крыше
Многоэтажки, свесив ноги,
И точно молодые боги
Смотреть на жизненное свыше.
Я умоляю свои перья:
«Побудьте здесь, не облетайте!»
Летать не только над постелью,
Пока взаимно, попытайтесь…
Раздел стихи полон эмоций и пронизан моей собственной чувственностью, так как чтобы писать стихи невозможно, как в случае прозы, генерировать себе то самое вдохновение. Тобой должны управлять в тот момент или любовь, или разочарование, минимум — предчувствие некого фейерверка чувств.
Здесь любовь методично стучит по стенам вен, чеканя рифму и строя стихи, платформой которых является, когда страсть, когда боль, когда ревность, когда тягость свободы, когда осознание коротких шагов между ними. Иногда современность, иногда отсутствие любви, иногда чистые отношения.