Я не ревнив, но ты способна
Во мне Отелло разбудить,
Но зла тебе он виртуозно, —
А зря, — не сможет причинить.
Я горд, однако, ты умеешь
В ладони мне вложить вину,
А дальше сам уже не смею
Пытаться распрямить спину.
Тщеславен я, но по причине
Твоей скептичности колючей,
С патологическим отливом
Я был всем комплексам обучен.
Красивая, восторгом шита,
Мужских об оном пониманий,
Достоинствами ты оббита
И кож белесыми шелками.
Что говорить, тут надо видеть,
Ты мой душевный непокой,
Готов тебя, чтоб не обидеть,
Я на себя махнуть рукой.
Вот только правильно ли это?
Растет, как будто снежный ком,
Твой гонор, «фи» и с ними беды
Любого, кто в тебя влюблен.

Раздел стихи полон эмоций и пронизан моей собственной чувственностью, так как чтобы писать стихи невозможно, как в случае прозы, генерировать себе то самое вдохновение. Тобой должны управлять в тот момент или любовь, или разочарование, минимум — предчувствие некого фейерверка чувств.
Здесь любовь методично стучит по стенам вен, чеканя рифму и строя стихи, платформой которых является, когда страсть, когда боль, когда ревность, когда тягость свободы, когда осознание коротких шагов между ними. Иногда современность, иногда отсутствие любви, иногда чистые отношения.