Любовь — пустоглазая утка

Любовь — пустоглазая утка,
Любовь исторический пшик,
Ее, как дурацкую шутку
Придумал безумный старик.

Философом был и поэтом,
И жил он очень давно
Он понял все позже об этом,
И погрузился в вино.

Вернее его утопили,
Не дав об обратном сказать,
Ласкали и много поили,
Ловушку назвали кровать.

Он проклял тех, кто был после,
Кто слепо поверил ему,
И ныне поют его кости,
Любовную песнь на ветру.

Запутались в той паутине
Весь мир и все города,
И женщины песнь подхватили,
Мужская дрожит борода.

Я видел изнанку той песни,
Там где растет дивный сад,
Скопился из лжи и из лести
Убийца души сладкий яд.

Любовь — пустоглазая утка,
Любовь исторический пшик,
Ее, как дурацкую шутку
Придумал безумный старик.
Раздел стихи полон эмоций и пронизан моей собственной чувственностью, так как чтобы писать стихи невозможно, как в случае прозы, генерировать себе то самое вдохновение. Тобой должны управлять в тот момент или любовь, или разочарование, минимум — предчувствие некого фейерверка чувств.
Здесь любовь методично стучит по стенам вен, чеканя рифму и строя стихи, платформой которых является, когда страсть, когда боль, когда ревность, когда тягость свободы, когда осознание коротких шагов между ними. Иногда современность, иногда отсутствие любви, иногда чистые отношения.